— Ты ведь мой папа? — пятилетняя девочка цепляется за мою руку. Я приседаю перед ней, всматриваюсь в маленькое лицо — и будто получаю удар под дых: сходство со мной слишком очевидное. — Как тебя зовут? — Даша. — Дашуль, ко мне! Мы сейчас опоздаем! — раздаётся знакомый голос… голос моей...